Der Autor

Wir tippen uns aus
Wenn wir schlafen ein
Wir atmen ins Kissen und liegen
auf und an der Decke
Neben Betten auf Stühlen
auf Wiesen im Dunkel des Mittags
zermartern Köpfe und Hände und Stifte
und fließen aus uns heraus
wie Wasser aus Felsen und Böden
Wir starren vor Dreck und schweben
auf sieben Wolken von möglichen fünf
Wir kommen weiter je länger wir stehen
am Fleck, der hinsiecht in Küchen
um größer und größer zu werden
Nur um zu zerkleben, was in uns wohnt
Erkennen wir, dann schwinden wir
Nur Suchen treibt den Geist
treibt Kummer, Leid, Frieden, Freud wie Harn
durch Psyche, Träume und Papier
Und wenn der Müll eines schönen Sonntags
hinausgebracht
dann sind wir leer wie zuvor ...